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Paroles de la chanson Lily par Pierre Perret  :

On la trouvait plutôt jolie, Lily

Elle arrivait des Somalis, Lily

Dans un bateau plein d'émigrés

Qui venaient tous de leur plein gré

Vider les poubelles à Paris

Elle croyait qu'on était égaux, Lily

Au pays de Voltaire et d'Hugo, Lily

Mais pour Debussy en revanche

Il faut deux noires pour une blanche

Ça fait un sacré distinguo

Elle aimait tant la liberté, Lily

Elle rêvait de fraternité, Lily

Un hôtelier rue Secrétan

Lui a précisé en arrivant

Qu'on ne recevait que des Blancs

Elle a déchargé des cageots, Lily

Elle s'est tapé les sales boulots, Lily

Elle crie pour vendre des choux-fleurs

Dans la rue ses frères de couleur

L'accompagnent au marteau-piqueur

Et quand on l'appelait Blanche-Neige, Lily

Elle se laissait plus prendre au piège, Lily

Elle trouvait ça très amusant

Même s'il fallait serrer les dents

Ils auraient été trop contents

Elle aima un beau blond frisé, Lily

Qui était tout prêt à l'épouser, Lily

Mais la belle-famille lui dit nous

Ne sommes pas racistes pour deux sous

Mais on veut pas de ça chez nous

Elle a essayé l'Amérique, Lily

Ce grand pays démocratique, Lily

Elle aurait pas cru sans le voir

Que la couleur du désespoir

Là-bas aussi ce fût le noir

Mais dans un meeting à Memphis, Lily

Elle a vu Angela Davis, Lily

Qui lui dit viens ma petite sœur

En s'unissant on a moins peur

Des loups qui guettent le trappeur

Et c'est pour conjurer sa peur, Lily

Qu'elle lève aussi un poing rageur, Lily

Au milieu de tous ces gugus

Qui foutent le feu aux autobus

Interdits aux gens de couleur

Mais dans ton combat quotidien, Lily

Tu connaîtras un type bien, Lily

Et l'enfant qui naîtra un jour

Aura la couleur de l'amour

Contre laquelle on ne peut rien

On la trouvait plutôt jolie, Lily

Elle arrivait des Somalies, Lily

Dans un bateau plein d'émigrés

Qui venaient tous de leur plein gré

Vider les poubelles à Paris.

Ma lettre de protestation : 

Chère F., chers amis de V.,

Je viens de recevoir la musique et les paroles de la chanson de Perret. Loin de moi l’idée d’aller forcer la main à la chorale, de tenter de dissuader celle-ci d’inscrire à son répertoire un morceau qui ne me convient pas. Elle a bien le droit, si ça lui chante, de le chanter. Mais elle le fera sans moi !

Croyez bien que, par ce refus, je ne cherche nullement à me singulariser et qu’il ne me plait pas du tout d’avoir l’air de faire ma chochotte. Cependant il m’est absolument impossible de prêter ma voix à une telle entreprise.

Pourquoi de ma part ce refus catégorique ? Eh bien pour des raisons générales, des raisons si l’on veut « de principe ». Et puis aussi des raisons plus personnelles, des raisons intimes qui tiennent à mon vécu, à un souvenir douloureux que je ne puis évoquer sans que la colère ne vienne à nouveau s’emparer de mon esprit.

La raison de principe, c’est que, sous couvert de bons sentiments, dans le but de se fabriquer aux yeux d’un public trop naïf une image gratifiante de courageux justicier et de généreux philanthrope, Perret a eu le culot de nous concocter un texte tissé de mensonges démagogiques, des mensonges, si l’on veut s’y arrêter cinq minutes, parfaitement grotesques. Un texte qui relève donc de la propagande politique la plus vile et la plus méprisable.

Ce qu’il évoque là ce sont des choses qui n’existent pas, qui n’ont jamais existé et relèvent de ce qu’il est devenu d’usage aujourd’hui de stigmatiser sous le nom de « fake news » ! Où est-il en effet l’hôtelier de la rue Secrétan, ce chien raciste qui, sous prétexte qu’elle a la peau noire, a refusé un lit à la pauvre Lily ? S’il vous plaît, M. Perret, son nom, son adresse ? 

Perret ironise aussi sur le « bateau plein d'émigrés qui venaient tous de leur plein gré vider les poubelles à Paris ». Il laisse donc entendre qu’on est allé les chercher et qu’on les a fait venir de force à Paris, tous ces Africains ! Qui peut croire une chose pareille ? Les centaines de milliers d’Africains qui, depuis 30 ans, débarquent tous les ans en France, personne n’est allé les chercher ; ils sont bien souvent entrés clandestinement ; ils sont même ce qu’on appelle pudiquement des « sans-papiers », c’est-à-dire des migrants illégaux ! Et ils ne viennent pas pour vider les poubelles mais pour bénéficier de conditions de vie et d’avantages sociaux dont ils ne pourraient bénéficier dans leurs pays. Tout le monde sait cela !

Les éboueurs parisiens, puisque Perret en parle, j’en dirai trois mots. Dans l’établissement du XIX^ème arrondissement où j’ai été en poste plusieurs années (le lycée/collège Bergson), j’ai eu affaire à leurs enfants. Et ils en avaient beaucoup. En effet, la plupart des éboueurs de la ville de Paris (les éboueurs pas les éboueuses !) sont des Maliens polygames. Comme ils sont bien payés, ils se sentent obligés (c’est à leurs yeux une question de standing au regard des critères sociaux de réussite en vigueur chez eux) de se procurer au pays et de faire venir en France une deuxième, voire une troisième et une quatrième épouse.

Mais la polygamie, c’est très bien en Afrique où cela fait partie des mœurs. Quand chaque femme a droit à sa propre case que vient périodiquement visiter le chef de famille, quand, dans le village, chaque individu mâle est habilité à remettre dans le droit chemin d’une taloche plus ou moins appuyée le gamin qui fait une bêtise. Mais à Paris, cela ne marche pas. Les différentes épouses du Malien doivent partager le même appartement fourni par les HLM de la Ville. Il y a donc inévitablement, entre ces femmes obligées de vivre les unes sur les autres, au milieu de leurs ribambelles d’enfants, des jalousies et des frictions qui grèvent considérablement l’ambiance.

Surtout, en Afrique (d’après ce que j’ai pu comprendre sans y être pourtant jamais allé), le rôle de la mère, le rôle de la femme, est essentiellement un rôle nourricier. L’éducation proprement dite, c’est aux seuls messieurs qu’elle incombe. Or, du fait de leurs occupations professionnelles et du nombre de rejetons considérable qu’ils totalisent, ceux-ci se trouvent dans l’incapacité de s’acquitter convenablement de ladite éducation. Ils sont d’autant plus dépassés par la tâche que le recours aux châtiments corporels, lesquels en Afrique vont de soi, sont en France proscrits.

Résultat : dans le collège Bergson, les petits Maliens (pas tous bien sûr mais la plupart), ne tenaient pas en place, couraient sans arrêt en tous sens et sautaient impunément sur les tables. Ils rendaient les classes presque ingérables pour les collègues, en majorité des femmes, qui en avaient la responsabilité.

Passons sur le fait pour Perret de présenter la vente de légumes à la criée comme un sort abominable, une oppression atroce : « Elle s’est tapé les sales boulots Lily / Elle crie pour vendre des choux-fleurs » ! Notre chansonnier assimilerait-il donc le travail sur un marché à un séjour dans l’enfer d’un bagne ? Mais peut-être est-ce avec les choux-fleurs qu’il aurait un problème. Sa mère l’aurait-elle forcé, étant petit, à en manger alors qu’il les avait en horreur ? Pour ma part, le chou-fleur, j’adore ça !

Autre sotte incongruité qui prête à sourire. Croyant donner plus de poids à sa dénonciation, Perret nous concocte une curieuse analogie entre une victime du racisme et un trappeur perdu dans sa forêt et exposé de ce fait à tous les dangers. « En s’unissant on a moins peur des loups qui guettent le trappeur », écrit-il alors. Mais ignorerait-il qu’ordinairement ce sont les trappeurs qui traquent les loups et non les loups qui traquent les trappeurs ?

Plus sérieusement, pourquoi Perret choisit-il d’envoyer sa chère Lily faire un petit tour aux Amériques ? Eh bien parce que notre pays ne lui offrant en réalité que trop peu d’exemples de racisme à mettre en exergue, il lui a paru plus commode d’aller en chercher là où, jusque dans la seconde moitié du XX^ème siècle, la ségrégation raciale a sévi sur une grande échelle. Aujourd’hui encore il en reste d’ailleurs d’assez nombreuses traces.

Mais en France, il n’a jamais existé de ségrégation raciale, ni sous la République, ni sous l’Ancien Régime. Ni dans les hôtels, ni aux terrasses des cafés, ni dans les bus, ni dans les écoles.. Nulle part ! Jamais ! C’est ce qu’ont pu constater les nombreux musiciens afro-américains, qui, après la guerre de 14 et à l’instar de Sydney Bechet ou de Joséphine Baker, ont décidé de s’installer définitivement de ce côté-ci de l’Atlantique.

Quant à Angela Davis, qu’en passant Perret semble proposer à notre admiration, c’est une personnalité à juste titre très controversée. Si celle-ci a eu effectivement le mérite de combattre avec ardeur le système ségrégationniste dans lequel étaient alors encore enfermés les Afro-américains dans son pays, elle fut aussi, ne l’oublions pas, une militante communiste active, laquelle a été en lien très étroit avec les régimes staliniens les plus oppressifs, par exemple ceux en place en RDA et à Cuba…

Venons-en enfin à ce que j’avais appelé « raisons personnelles ». J’ai été prof pendant plus de 40 ans et cela n’a pas toujours été rose. Mais un des pires souvenirs que je conserve de ma longue carrière dans l’enseignement, c’est celui d’avoir eu, une certaine année, à corriger au bac de français des copies d’élèves qui avaient précisément à commenter cette chanson. Je dois avoir encore, quelque part dans mes archives, des exemples des âneries que j’avais alors collectées sur leurs feuilles d’examen.

Mais ma colère n’était pas tournée contre ces pauvres potaches, lesquels, pris au piège, soumis à une lourde insistance, étaient en quelque sorte contraints de composer dans le sens qu’on leur suggérait. Ils se sont sentis en effet obligés de manifester une indignation plus ou moins véhémente, plus ou moins sincère, de tartiner maladroitement, tant bien que mal, leurs copies de bons sentiments antiracistes. Ma colère, elle s’adressait – elle s’adresse encore – aux autorités de l’Education Nationale qui, au lieu de choisir une belle page de la littérature française (il en est tant !), ont retenu, pour torturer les pauvres candidats, cette pochade misérable.

Alors, je suis prêt à chanter l’Internationale dans toutes les langues de la terre, y compris le russe, à chanter les autres œuvres du répertoire d’Eugène Pottier, mais aussi celles de Montéhus (La Butte Rouge, Gloire au 17^ème, etc.) et de Gaston Couté (l’anarchiste beauceron, « le gâs qu’a mal tourné ») mais – qu’on m’en excuse ! – ce misérable factum de Perret, aussi médiocre d’écriture que putassier d’intention, non ça jamais !

Chordialement,

André Pouchet